ich werde den moderigen geruch im hinterhof vermissen, die orangefarbenen neonschilder, die ich immer hässlich fand, als kind, das immer zu volle, unaufgeräumte büro, die rosafarbenen abholzettel, das rattern der nadeldrucker, die kartons mit den plastiktüten, die schalthinweise im sicherungskasten für die abendbeleuchtung, das regal mit den leseexemplaren und die frischen leseexemplarpakete von diogenes, die genreschilder in arial, das geschwätz bei vertreterbesuchen, die könemann-kisten, den teppich, auf dem ich mir irgendwann tatsächlich mal rug burn geholt habe, das doppelte rütteln am türgriff, nach dem abendlichen abschliessen, und das wissen, jedes buch haben zu können, einfach so, wenn ich es denn nur haben wollte, kundenkarteiname 'caro', keine adresse, keine rechnung.
ich werde sie vermissen, unsere buchhandlung.
